UCCELLI

 

Il vento è un'aspra voce

che ammonisce

per noi stuolo

che a volte

trova pace e asilo

sopra questi rami secchi .

E la schiera

ripiglia il triste volo,

migra nel cuore dei monti,

viola scavato

nel viola inesauribile ,

miniera senza fondo

dello spazio .

Il volo è lento,

penetra a fatica nell'azzurro

che s'apre oltre l'azzurro,

nel tempo

ch'è di là dal tempo;

alcuni mandano grida acute

che precipitano

e nessuna parete riperquote.

Che ci somiglia

è il moto delle cime

nell'ora – quando su steli invisibili

tutt'intorno

una primavera strana

fiorisce in nuvole rade

che il vento pasce

in un cielo

o umido o ubbriaco

e la sorte della giornata

è varia,

la grandine,

la pioggia,

la schiarita .

Mario Luzi

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